Опадает на землю листва,
в вихре ветра кружась осеннем.
Ранят душу твою слова:
ты - мой первый, но не последний!
Золотые огни октября
освещают тоски планету.
Ты бы всё ей простил, любя,
но её с тобой рядом нету.
Рвутся струны. Гудит в проводах.
После смерти ведь нет воскресения.
Сколько боли в её словах:
ты - мой первый. Но не последний...
8.10.1998