На задворках жизни тихо умер Рембрандт,
Написав Данаю на века,
Побираясь нищим у таверны
Или на ступеньках кабака.
Пушкин пал, кровя смертельной раной,
В белизну нетронутых снегов.
Гении уходят слишком рано,
Не сложив ни строчки про врагов.
В “Англетере” снят с петли Есенин,
Другу кровью написавший стих.
Белых яблонь нежный цвет весенний
На губах запёкшийся, затих...
Так уходят, оставаясь в жизни,
Обжигаясь болью новых ран,
Души, посвятив родной отчизне,
Падают в не скошенный бурьян,
Гибнут и смутьяны, и поэты,
Разбудив сознанье в неглиже,
Разглядев полотнище рассвета
До короткого как выстрел:
Всё!
Уже...