Уходят сны дорогой древней
под арку заспанного дома,
с восходом утренней царевны
в неясный, нежный птичий гомон...
К изгибу арочного свода
прижавшись, как к большой ладони,
используют себе в угоду
дворов высокую бездонность.
Висят в чердачной паутине,
над крышей в зыбкий дым вольются,
в пейзаж немыслимой картины
влетают облаком уютным...
И, с наслаждением, иглою,
проткнувшей облачные клады,
летящий искренней стрелою
ко снам и дождь прильнёт прохладный...
Достойные презрев занятья,
плетут истории без цели,
и колдовское ночи платье
готовят к выходу на сцену
Театра Тьмы. Средь разговоров,
наград, печалей, слёз и ссадин –
летают сны беззвучным хором
и выбирают, на ночь глядя:
кому – дарить любви объятья,
кому – безудержность видений,
кому – порочной ночи платье
падет к ногам, как исцеленье
от оглушающего мира.
Под аркой заспанного дома
сидит старик, седой и смирный,
и дремлет под трамвайный гомон...
Июль 2007