На высоком холме рос раскидистый дуб, -
Старый дуб-богатырь с кучерявой главою.
Был он обликом крепок, могуч, но не груб,
Как лесной патриарх, был прекрасен собою.
Он стоял в стороне, не касаясь других
Ни кустов, ни деревьев своими ветвями.
Словно схимник-монах, жил отдельно от них,
Говоря на своём языке с облаками.
Он дарил благосклонность всем тварям земным.
Птицы пели в ветвях его звонко и рьяно.
В жаркий полдень от солнца спасались под ним
То поэт, то художник, то скромный крестьянин.
В непогоду осеннюю, в зимний мороз
Он стоял, холодам и ветрам непокорный;
Не роптал, будто службу нелёгкую нёс,
Как солдат-пограничник иль рыцарь упорный.
Так он рос, благодатной природой храним,
Наливаясь какой-то особенной силой.
Время было как будто не властно над ним,
Благородного облика не изменило.
Только слишком заметен он был, на виду.
И, наверное, это его погубило.
Он не знал, что гроза предвещала беду, -
Беспощадная молния в ствол угодила.
Дуб сгорел, от удара очнуться не смог,
Превратился в скелет с опалённой корою.
Он погиб, но не в свой предназначенный срок,
Как обычно не в срок умирают герои.
Буря кончилась. Мир вновь воскрес и расцвёл.
Только я в сотый раз одержимая словно,
Обнимаю руками обугленный ствол
И зачем-то всё жду, что распустится крона.
2 ноября 2003г. Москва.