Апатию и небреженье
во мне рождает мой же стих.
Не точно ль так Господь забвенью
предАл творенья рук своих?
Мысль гадко вновь легла на плечи
блевотиною прежних строк, -
коль кто-то нас на смерть обрёк,
тогда
и вымысел не вечен!
Там, у окна, цветок багряный
с заботой вырастила мать.
А был бурьян...
Но может стать,
не будет цвета, ни бурьяна!..
За горизонт одной ногою
ступило Солнце, как в ладью.
Стрижи – над самою землёю
летают...
видимо, к дождю.
Зевок пометил, как беспечность
закралась в душу.
ЛЮБО ЖИТЬ!
Так, не успев вопрос решить,
"Наш Бог"* и мы уходим в ВЕЧНОСТЬ...
________________________________________
* Дать курсивом