Бежит сигнал по проводам,
стучат минуты.
Тебе несут последний дар,
а ты как будто
не видишь и не хочешь знать,
зачем все это.
Меняй укол веретена
на сигарету.
Грызи прозрачный леденец
своих ироний.
Мы благодарны, как мертвец…
Кого хороним?
Когда накроет нас февраль
тоской и вьюгой,
мы осознаем, что пора
открыть фрамугу.
Впустить все то, что заждалось
давно снаружи.
Вполне возможно, там светло.
И ветер – южный.
Святая ложь сладка на вкус –
не то что правда.
И вспышка слева (боль в боку),
и вспышка справа.
Но радость сердца моего
смеется… Просто
не нужно больше ничего.
Печать. И роспись.
7.01.08 г.