Ей не нужны твои стихи-
она не видит между строчек,
её желания глухи
к игре оживших многоточий.
Ей надо то же,что и всем,
поймавшим счастье в сети прозы,
когда на кухне без проблем
и не дерут шипами розы.
Её условия приняв,
в глухой чулан забросив лиру,
ползёшь по линии огня
на нары в душную квартиру,
порывы гасишь день за днём
и засыхаешь год за годом
и,став несчастия рабом,
уже не слышишь зов природы...
А что она?Она теперь,
когда сомнения отжили,
в рутинный мир захлопнув дверь,
идёт учить стихи чужие.