С. Анохину
Ищу душевного покоя
В больничной белой тишине,
Душа беременна строкою,
Да разродиться духу нет.
Уходят дни, уходят годы,
А что взамен ко мне пришло?
Писать портреты непогоды —
Простое слишком ремесло.
А сердцу хочется простора,
Я, русский, Родиной велик,
Я верю, скажет слово скоро
Мой заболтавшийся язык.
Тогда и выброшу в корзину
Все, что покуда берегу...
Я так боюсь, что сам остыну
И никого не обожгу.
1980