По смоленским полям разметала пурга белый саван.
Под сугробом уснула речушка в глубоком логу.
Что Вам снежная синь, что российская эта краса Вам,
Если Вы – в Петербурге, а я - под Смоленском в полку?
Мы по избам, разбитым французами, здесь квартируем.
Мы на трактах морозных вершим за налётом налёт.
Кто в далёкой столице восторги Вам с негой дарует?
Кто своим поцелуем растопит в душе Вашей лёд?
Вы хотя б напишите…
Неужто так плохо с гонцами?
Вы хотя бы пришлите свой локон в душистом письме.
Здесь поют снегири да синицы, порхая лесами.
И они заскучали, видать, по любви да весне.
Москва
5 апреля 2005 г.