....Я живу в мёртвом городе.
На мёртвой улице.
В мёртвом доме.
Каждое утро я просыпаюсь и иду на площадь.
На небе белое солнце.
Жара.
На площади Они. Их много. Они собираются в стайки и кружат вокруг меня.
Они смотрят на меня пустыми глазницами и улыбаются.
"Мы придём к тебе...ночью..." - шипят они.
Я поднимаю камень с земли и кидаю его в ближайшее существо.
Визг.
Я попал.
Они разбегаются от меня. Я иду дальше.
А за моей спиной это существо лежит в луже черной крови, медленно поднимается, моргает своими пустыми глазницами, смеется...
Я знаю, что не могу убить их, если бы мог, то давно бы сделал это, ни секунды не колеблясь.
Иду дальше, они вновь окружают меня.
Я прохожу площадь, и иду по улице. Я знаю, что по ней можно идти бесконечно, я как-то пробовал дойти до её конца, шел 3 дня, потом не выдержал и повернул обратно.
Они идут за мной, я слышу, как их босые ноги шлёпают по раскаленному асфальту.
Я оборачиваюсь, примерно 15 существ идёт за мной.
Я не боюсь.
Днём они не тронут меня... а ночью?...а ночью мне будет уже всё равно...
Я хочу есть.
Вдоль дороги растут фруктовые деревья, на которых растут гнилые плоды, все одинаковые, желтые, сморщенные, наверно, когда-то это были яблоки. Я срываю самый ранний плод, он ещё не созрел, ещё не сгнил, он странного бледно-розового цвета, прозрачный, я могу видеть сквозь него свою руку.
Ем. Иду дальше.
Жара становится невыносимой, а солнце всё больше и больше.
Сворачиваю с дороги в узкий переулок. Здесь нечем дышать от смрада. Кругом мусор. То и дело из окон выливают помои.
Они остановились около переулка.
Замешкались.
Я слышу, как они шипят, значит договариваются между собой о чем то, я надеюсь, что скоро смогу понимать их язык, ведь они понимают мой...
Иногда они говорят со мной, но редко. Голос у них как из могилы, глухой, скрипучий. У них нет глаз, но они всё видят.
Я продолжаю идти.
Переулок кончается, я выхожу к кладбищу, оно находится прямо в центре этого проклятого города.
Я, не торопясь, уду между могилами. По кладбищу бегают дети - играют в салки. Маленькая девочка в белом платье не смотрит под ноги, падает в свежую яму, её тут же засыпает землей.
Иду дальше.
Кладбище огромное, оно занимает больше четверти территории города, я хожу сюда каждый день.
На лавочках сидят горожане в белых одеждах, ко всему безразличные.
Куклы.
Они всегда молчат, и лишь провожают меня взглядом, у них у всех белые глаза, и они всегда немного щурят их когда я прохожу мимо.
На этом кладбище все могилы убранные, надгробные плиты стоят ровно и они гладкие, как будто их поставили только вчера, хотя многие и правда появились недавно.
Я сажусь на надгробную плету под мёртвой желтой ивой. Эта моя любимая. На ней написано "3478-3544 Л.А.С. "Реальна только музыка" с любовью, твои мечты".
Я сижу на плите, а передо мной танцуют дети, они водят хороводы и поют песни. Что-то про то, как хорошо уснуть и не проснуться, да было бы неплохо.
Так проходит несколько часов.
Вокруг меня опять собираются Они.
Они садятся в круг, я в центре этого круга. Сидят, направив на меня свои уродливые лица, и улыбаются...
Я нагибаюсь к земле и поднимаю кусок мрамора, они все делают шаг назад.
Нет, они не боятся меня, просто знают, что сейчас не могут ничего мне сделать. Среди них и тот, кого я ранил на площади, на его голове зияет рана, по лбу размазана кровь, местами она запеклась, он ходит на четвереньках взад и вперёд то и дело, посматривая то на кусок мрамора в моей руке, то на меня.
Я всеми силами пытаюсь показать им, что я не боюсь их.
Они сжимают кольцо.
Начинает темнеть.
В этом городе вообще темнеет очень рано, здесь не бывает ни звезд ни луны, здесь всё время одна и та же погода, одна и та же желтая трава, белое солнце и серое небо днём, и непроглядная тьма ночью.
Я встаю с плиты и иду к выходу, Они встают вслед за мной.
По пути я читаю надписи на надгробиях, уже многие из них я видел, но здесь появляются каждый день новые "...любимому мужу, мы тебя помним... Даниил мамочка скучает по тебе....Брайн Р. жертва халатности медсестер...." и т.д. Иногда мне кажется, что надгробная плита это единственное место, где жители этого города могут написать правду о том, что думают.
Хм...
Интересно, что будет написано на моей?...
Они всё ещё идут за мной, их стало больше 20...может быть 30...
На улице уже почти темно. Теперь я плохо вижу их, но то тут, то там загораются красные огоньки Их глаз.
По спине течет липкий пот.
Я возвращаюсь в свой мёртвый дом, закрываюсь на все замки, хотя это вряд ли поможет.
Я слышу, как они ходят за моей дверью и шипят: "Скоро....скоро...мы придем к тебе...порвем тебя..."
Забираюсь в кровать и молча сижу, слушая Их.
Мне нельзя спать, я боюсь уснуть.
Я знаю, как только я усну, Они придут...
Но как я ни стараюсь я засыпаю.
И сквозь сон слышу, как они выламывают мою дверь, чувствую, как их пальцы и зубы впиваются в мою плоть...
"Лишь бы они убили меня" - проноситься в голове...
Но наступает утро.
Я один.
И снова живой...