Какая грусть весною ранней,
когда покинешь отчий дом,
и лягут на душе печальной,
все думы только об одном.
Но дни бегут и понемногу
на смену грусти и тревог,
беспечной юности дорогу,
заменит зрелой жизни срок.
Как суетливо в ней живем,
куда бежим, зачем, не зная,
и только изредка вздыхая,
порою вспомним о былом.
Давно забыты все мечты,
душой кривим, куда попало,
уже не верим, как сначала,
в любовь и счастье на пути.
Все меньше делаем добра,
уже и смотрим равнодушно,
от подлости почти не душно
и все подальше, где беда.
А дни бегут, не замечаем,
что катимся уже с холма,
как часто за добро считаем,
где надо биться против зла.
Как мало думаем о сути,
как плохо душу бережем,
замажем совесть в подлой мути
и тяжко каемся потом.
Так время быстро пролетит,
очнемся вдруг, уже - палата,
Ах, если б заново прожить
- терзанья, бред, расплата.
Ну, вот и все, а дни короче,
хоть умоляй их - не моли,
но, так недолог путь до ночи
с весенней утренней зари.