Акростих
Дрожа, колеблясь, угасая,
Исчез январский бледный день.
Мне муза вызов свой бросает,
Как странно всё, работать лень.
Ах, эти робкие мечтанья!
Уйти? Сбежать? Остаться ль в них?
Смотрю на томное блужданье
Теней причудливо-витых.
И мной придуман новый ребус —
Начинка вечная стихов,
Она понятна только небу,
В ней свет и запахи духов.
Январь 2008