Ощущения тела, как слепок эмоций,
Я пытаюсь разгладить, касаясь руками.
Но морщинится лоб, он решает «бороться»…
Он умнее других. Он в борьбе с «дураками».
Где «дурак»? Где тут «умник»? Не видно различий.
Их и не было, в общем. Искали напрасно…
Я опять о своём. Об извечном и личном.
Что пугает порой, а порой – так прекрасно…
Наблюдаю, как свет постепенно слабеет,
Как чернеют теней узловатые руки…
Это ночь на пороге. Свет лунный не греет.
Но он дарит мне средство от страха и скуки.
Он уносит меня в голубые просторы,
Где так призрачно всё, где легко и спокойно.
Там сто тысяч страниц, миллионы историй
О любви и о смерти. Пусть автор – покойник.
Он ушёл. И забыл. И ему безразлично,
Кто читает сегодня всё то, что осталось.
Я за чтением этим был пойман. С поличным.
Покраснел, засмущался… А вроде бы - малость…
Обещать, что не буду? Могу. Только знаю,
Что опять улечу сюда лунною ночью…
С наслаждением узника вновь пролистаю
Те страницы, где пусто. Одни многоточья…
Их наполню собой. Тем, что долго томилось
В «глубине моих руд», в глубине подсознанья.
Это дар от Луны, это главная милость:
Волны слов и эмоций не ради признанья…