Нарезки снов. Реальности куски. Не подавитесь…- мало… мало… мало…
Вам тоже пишут?... это от тоски… И от того, что всё заколебало…
Хотелось тишиной… поговорим?! …но бьются, словно блюдца отголоски…
А за окном седеет новый Рим... раскрашенный в дороги и киоски
и в снега отсыревшее бельё и в ноту птицы, в маковке чертога…
Всё просто…
Просто, как «х*ё-моё»…
И мне обидно…так, совсем немного…
Порвётся звук стеклянной ниткой бус… и только в трубах, эхом как на сдачу -
Стрибожьи дети, пробуя на вкус моё затишье, морщатся и плачут…
Любить тебя молчащего под грог?
Любить тебя кричащего из грога?
Скользит перо – болтливый дерзкий бог. Скрипит тетрадь, возлегшая под бога…
Темнеют, как сожжённые листы, по контуру, письмом татуировок -
кусочки грёз, слетевшие с подковок, внезапным небом брызнут на холсты,
где ночь и день всегда и не при чём… Где Крым и Рим… какие к чёрту трубы…
Как брат с сестрой бесстыдно, горячо, мой свет целует тьму в сухие губы.
Но не сейчас…
Рубеж, когда вот-вот,
покачивая хрупкий небосвод,
стартует из созвездия Кулсана,
такое солнце бледное… всплывёт…
Безмолвной рыбой открывая рот,
смешно – от «мама мия» до «осанна»
и скармливает этим утром Ра своим лучам безвкусные сугробы
и путь от самострела до пера,
не кажется уже таким особым.