Но спутаны вопросы и отаеты...
А может, тот лишь и умеет жить,
Кто смог ничтожность жизни превратить
В балы, пиры, застолья и фуршеты,
Смотреть на мир сквозь рамку пистолета
И не терзаться: "быть, или не быть?"
Но сможет ли пощечину забыть,
Кто мог убить, но не убил Поэта?
Что испытал, надежду, или страх,
Взывавший к смерти о пяти шагах?
Над Белым морем, на краю планеты,
Он снова у штурвала корабля,
И так же ищет собственное "Я"
В туманах, нисходящих в бездну Леты.