Из книги стихов "Катание на норковых шубах"
САКСОФОН
Марку Финкильштейну
У этой ночи утра цвет
с теплом нережущего света.
Быть может белая она
без злого ультрафиолета.
И ты, спокойная во сне,
без слов желаннее и ближе.
Вот только форточка в окне
своею тенью машет крыше.
Что будет завтра, как сейчас?!
Июль размеренно играет
свои концерты в стиле джаз,
и как мороженое тает.
Струи свой воздух саксофон.
В морском песке тугие губы
всё, недосказанное днём,
нам выдувают через трубы.
* * *