Вот и осень. Мозаика листвы.
Отражение неба в ладонях асфальта.
Скоро восемь. Чернеют мосты.
Я иду по стопам безымянного скальда.
Слайды серой громады домов
Проплывают, цепляясь за рваные тени.
И уже всё понятно без слов:
Наступает пора
дней
осенней
мигрени.