Аполлон:
Ты почто, о Рифмаче, средь жизненных стезь
Выбрал жертвенный путь прозябания здесь?
И талант свой ветвистый чего ради, средь
стилодрочей бесплодных, заставил ты зреть?
Рифмака:
Не считай, что мощёнку мне некуда деть –
Просто каждый тут словно беспомощный деть;
Не могу ж я оставить без умственных пищ
Всех тех, кто интеллектом пока ещё нищ.
Аполлон (сурово):
Но поэтов и, паче того, поэтынь
Ты почто так язвишь? Ты таки-поостынь!
Рифмака (скорбно):
Но... привить их к труду я отчаялся уж,
Кроме как надираньем неслышащих уш.
Аполлон (благословляючи):
Что ж, сей крест культуртрегерский берь ты и несь,
Лишь молись мне "даждь рифму насущную днесь!"
Рифмака (потирая рученьки):
Рифму стребую – это уж вынь да положь,
Но всё страчу на бедных – будь спок, Аполлош!