Мы живем очень тесно
Каждый сам по себе,
Спим на бархатных креслах,
Продаемся судьбе.
И когда водосток
Заливает колени,
Мы кричим в озлобленье:
«Что ж ты делаешь, Бог?!»
Бродит призрак по крышам,
Одичалый и злой.
Он нас, может быть, слышит
И сгребает метлой.
Но когда мы летим
Через мегапространство,
Кто-то шепчет вдруг: «Здравствуй!»
– Что ж, привет! – говорим.
…От уставшего поля
Змейкой пар отстает
И уходит на волю,
Где, как будто, живет.