Поэма, начавшаяся с конца,
Птенец, не вылупившийся из яйца,
Боль, не имеющая лица,
В графе достижений – прочерк.
Сезон дождей – это крах воды,
Смывающей с неба твои следы,
Но ты всё равно дойдёшь до беды,
Скользя по канату строчек.
Движенье по руслу твоей строки,
Перо выпадающее из руки,
По ветру пущенные стихи
Согреют теплом бумажным.
Так рвётся на волю твоя душа
Меж звёзд, осыпающихся шурша,
И больно полной грудью дышать,
Что, впрочем, уже не важно.
Спасение в том, что спасенья нет,
И нужно просто лететь на свет,
И верить в самый нелепый бред,
И ничего не значить.
И крылья слабые опаля,
Узнать, насколько тверда земля,
Чтоб после снова начать с нуля,
Поскольку нельзя иначе.