Моему другу, Русскому Человеку
Володе Сомову посвящаю.
Если ты моя Мать, то скажи мне, Россия,
Почему мы живем в темноте, без огня?
Почему нас везде презирают спесиво?
И еще: с кем ты, Мать, нагуляла меня?
Почему нам дано со слезами молиться,
А потом, задурив, свою душу губить?
Я семь дней горько пил и хотел застрелиться,
А потом полюбил и решил бросить пить.
И куда всех зовет, крест подняв мессианский,
Прицепившийся к миру как сорный репей,
Мой гибридный народ финно-угро-славянский
С темной примесью крови монгольских степей?
Мы на плахе терзаем любовь свою, дабы
Кровь народа не пил венценосный упырь.
Так за что любят нас наши русские бабы?
Любят так, что готовы за нами в Сибирь!
Кто у нас не поэт! Мы березки, избушки
Все горазды, растрогавшись вдрызг, воспевать.
Почему же в фольклоре Россия – «старушка»?
Что так старит тебя, моя дряхлая Мать?
Знаю, снова мне дашь не рассудка, а веры.
Просто что-то нашло в полуночной тиши…
Чтоб крутить у виска барабан револьвера,
Хоть немного иметь нужно русской души.