Она неустанно повторяла, что сон - лучшее лекарство,
но никогда не спала. Она бредила цветными картинками лиц.
Она вычерчивала свои дни в исполинской книге не_лишних.
Она улыбалась ветру, помогая взлететь безумным Икарам...
Она собирала по кусочкам разбросанные моменты
и раздавала лишенным покоя нищим поэтам.
Она одновременно была и осенью, и весной, и летом,
и зимой… Она появлялась и исчезала незаметно.
Одиночество говорило с ней шепотом тихим.
Грусть молчала и через молчание смотрела в глаза.
За ее спиной были черно-белые крылья, на за-
пястьях болтались ленточки времени. В них
ютились уставшие сны. Но она не была ангелом.
Она и демоном не была... Она просто была музой.
Она была стихами, прозой, фотографией, музыкой…
Она купалась в водах мощного мудрого Ганга.
В ее локонах звучали голоса птиц и русалок.
Каждой клеткой она чувствовала мастера на горизонте –
богатого, бедного, на крыше, босиком, под зонтиком…
Она любила звучание слов «слишком» и «касание».
Она просто любила. Она была желанной гостьей:
ей предлагали вино и кофе с привкусом объятий…
Но она никогда не пила, поэтому не становилась пьяной.
Она пировала даже с мыслями далеких богов,
но она никогда…не была собой и продолжала искать
себя во всем. Во всех… Никогда не стучалась, в дверь
заходя. Никогда не спрашивала разрешения у веры.
Она никогда не спала. Потому что сон – лучшее лекарство…