Письмо другу.
я знаю здесь, что я потерян
и для тебя, и для других,
осознавая в полной мере,
что жизнь для нас короткий штрих,
на самом кончике пунктира
мне предназначено судьбой
ловить удачу в чёрном мире,
а в белом быть самим собой,
казалось бы, позвать, приехать
довольно просто для друзей,
но мир мне кажется прорехой
и в ней так жалок Колизей,
растерзан век, порог и город,
среди обломков пустота
и полстолетия за ворот
из ниоткуда льет вода,
начертано и мне – не помнить
пожатье дружеской руки:
когда стучится в дом бездомный,
откроют только дураки,
меня распяли на кронштейне
и позабыли на ветру
с большим булыжником на шее,
но я сегодня не умру,
с тобой раскурим сигарету
и выпьем водочки по сто,
когда внезапно я приеду
в день сотворения шестой.