Город ушёл в себя. Город сегодня в трансе.
Набережной огни тихо вплывают в порт.
Старый портовый кран корчится в реверансе
Перед скользящей вниз лестницею реторт,
Где обращают ртуть праздных людских потоков
В золото тех надежд (краткость у них сестра),
Чей вековой сюжет пойман силками сроков
В дебрях билетных касс, чуть протрезвев с утра.
Только пока ещё вечер и всё возможно.
Скромно в руке рука, жадно к плечу плечо.
Пусть вдалеке семья – сладостно и тревожно.
Пусть впереди «уже», это пока «ещё».
И словно бы внутри старого фильма сцены,
Как на расстрел идём, пыльных ступеней храм
Нам освящает путь и набивает цену,
И, распальцован, Дюк смотрит в затылок нам...
...Ящик, скрипучий шкаф, кипа бумаг с работы,
Папок ненужный хлам – но потайной карман.
Старый фотограф нас щёлкнул тогда на фото.
Загнутые края. Море. Ступени. Кран.
Вроде банальный штрих – лёгкий роман курортный.
Пройден дотла сюжет: вспышка, провал, вокзал.
Но почему тогда боль до сих пор не стёрта?..
Лестница. Прошлый век. Если бы... Но нельзя...