Повеса Пушкин, мот Есенин
Любили шалости свои…
Я – слаб, как будто злобный гений
Сковал, как льдом, дела мои.
Не смею с классикой тягаться,
Но столп поэзии грызу,
Бывает трудно мне сдержаться,
И не пролить в стихах слезу.
Грущу, к чему мне веселиться,
Сейчас совсем иной закон…
Как Маяковский застрелиться
Я удержусь, ведь я – не он.
И не погибну на дуэли,
Пускай народ меня простит:
Люблю я светлых дней качели
И жизни пестрый колорит.