Когда за душой – ничегошеньки вроде бы,
И все обесценено и совершенно не значимо –
Тогда у меня остается Родина,
Как последняя, отчаянная заначка.
Что-то большее улицы или города,
Невидимое с этой точки, к сожалению.
Выше холода, выше голода,
Выше валютного ожирения.
Если верить в Господа – то в этого, Всевышнего,
Нарастающего под сердцем, слышного глухим…
Когда возле дома зацветают все вишни –
Кажется, отпускаются все грехи.
Предают друзья, любимые, но матери…
Очень редко, почти никогда.
Если Родину в предатели –
Лучше сразу - на провода.
Когда все патроны уже на исходе,
Когда выключается даже свет в окне,
Когда вместо сердца отстукивают ходики –
Разве Родины в нас нет?
Той многоликой, но не обезличенной,
Не глянцево-парадной, а на все сто!
Не затурканной, или гламурно-столичной,
А насущной, как позвоночный столб.
Надломи его и он хрустнет,
Как подрубленный снежный наст…
Человек, впитавший с рождения русский,
Родину никому ни за что не отдаст.