Поэты,
Боги той эпохи,
в которой истина в вине,
в которой кровь прибудет кровью
И рубль иконой на стене.
И храмом стали стадионы.
И совершая ритуал,
Поломник, лишние билеты,
Как кровь христову
Вопрашал
В воротах.
Ныне же безбожье -
Поэт, как нищий, в банк, как в храм,
Приходит сам,
Молится в рифму администаторам-богам.
Издатель, главный жрец-хранитель
Неисчислимых тиражей,
С ухмылкою поэту - "нищий
Пусть бог подаст" - и гнать взашей.
Ну что же снова ждать мессию,
Чтобы очистить стадион
От продовцов дешевых истин
Вошедших в новый понтеон?
В газете вновь эрзац молитвы
Под заголовками реклам,
И слово "Не-по-лит-кор-рект-ность"
Диктуют в школе по слогам.
И учат почитать законы
Столбцов и сводок биржевых...
Да где вы боги той эпохи,
Когда мечта была в живых?!
И мне ль считать себя поэтом?-
На крест ПИ-АРа взгромоздясь,
Просить чтоб критики-иуды
Мои стихи вмешали в грязь
Я не смогу
Не потому ли -
гордыня Самый первый грех?
Но пропоет петух мы будем
С крестов смотреть голов поверх.
И потому поэты боги
Эпох, где истина в вине,
Эпох, где кровь пребудет кровью,
А рубль иконой на стене.
И храмом станут стадионы.
И снова, вспомнив ритуал,
Поломник тайно и не смело
уже Белетик возжелал
как нашей крови.
2,12,07