Я стою у окна. И курю. Все уснули.
На отшибе небес догорает луна.
Тихо дремлет, сопя, мегаполисный улей.
Я стою у окна. Я стою у окна.
Где-то там, далеко, первобытные льдины
наползают на берег, угрюмо ворча,
среди них королевские бродят пингвины,
и киты островами из моря торчат.
Только мне все равно. Я один. Почему-то
нет мне дела до этих затерянных льдин.
И часы на стене отмеряют минуты:
я один, я один, я один, я один.
Словно в тамбуре поезда – едешь и едешь,
и все куришь и куришь - одну за одной,
мимо – лица, дороги, собаки, соседи,
чьи-то жизни другие... Опять не со мной
все, что было, мелькнуло, пропело, пропало
в бесконечном «ничто», где стучат поезда,
чей глухой перестук повторяет устало:
никогда, никогда, никогда, никогда…
Я стою у окна. Я тушу сигарету.
Из-за тучи луна выползает опять.
Она явно больна, но не знает об этом.
Надо спать, надо спать, надо спать, надо спать.
Мне приснится – я кит. Я плыву в океане.
Предо мной расступаясь, мерцает вода,
неизвестность растёт, окружает и манит.
Я плыву и плыву… Но не знаю – куда.