Август с привкусом полыни,
твой абсент мне слишком горек.
Всех не спасшихся на льдине
сохранит в душе историк.
Август. Окна в паутине.
Черви головного мозга.
На разорванной картине
под иконой лужа воска.
Август. Мойка. Пьяный дождик.
Чья-то женщина со мною,
говорит мне: «Ты безбожник»,
я киваю головою.
Август в сердце жирным слизнем.
Полночь. Тупиковый дворик.
Безнадежность линий жизни
заплетет петлей историк.