Открываю крышку больного уже фортепиано.
Окунаюсь в пространство черно-белого дна...
Взмах руки... - и ворвалась внезапно и рьяно
сумасшедшая музыка в мир, где живу я одна,
Разбудив раздраженно и резко глухое мое осознанье
и на силу открыв мои веки. В тяжелом бреду
Разбегаются пальцы по клавишам, словно терзая
эти звуки, рожденные в ящике.
Где-то на лбу
горизонтом рассыпались в мелкую сетку морщинки
от такой грохотающе-грузной мелодии дня.
Волоски затвердели на коже, как будто щетинки.
В тонкой ленточке спрятались губы, все зло оттеня...
Там, внутри, за атласным на ощупь кожным покровом
и за твердой решеткой параллельных грудных костей
есть ранимое, нежное, светлое что-то такое,
что, бесспорно, страдает от бурных бессвязных страстей...
Из-за этого "что-то" устало, измученно-пьяно
задыхаются мысли. Лицевая поверхность бледна...
Наконец, закрываю больное еще фортепиано,
избавляясь от общества черно-белого дна.
11.07.2000 г., г. Курск