Гудела прялка. Лунный свет искрился,
пройдя сквозь сито веток под окном,
то угасал, то вспыхивал, стелился
янтарной стёжкой через тихий дом.
В печи пылали белые поленья,
словно металл расплавленный в ковше,
и будто бы по божьему веленью,
покой и благость теплились в душе.
Заворожённо я глядел на угли,
в мягкой овчине затаясь в углу.
Скрипела прялка, и кружились шпули,
нить, серебрясь, стекала в полумглу.