Прости-прощай, постоянство вектора.
Мы держим путь куда ветры скажут,
куда фрегат унесут цунами:
наш век, безумным слепым инспектором,
взымает не с барыша – с пропажи,
и нет счастливчиков между нами?
Нью-Йорк бы с ним, или там Сантьяго с ней –
чужая радость - для нас не горе,
и злость от этого не крепчает,
хотя, конечно, куда как благостней
бока холёные греть в Андорре,
любуясь на европеек-чаек.
Теперь ты можешь впадать в отчаянье,
апгрейдить «здравствуй» на ихний «велкам»,
сменить свой русский на датч и спаниш,
на инглиш, френч или даже чАйниз,
но это было бы слишком мелко,
и ты не станешь, мой друг, не станешь!