Мольберт высок. Она мала.
И кисти тонких рук
Блуждают в поисках тепла
По полотну разлук.
Играет музыка вдали,
Бетховен иль Шопен…
Она, конечно, не Дали,
Не Рубенс, не Гоген.
Она всего лишь ученик
Великих тех эпох…
Насколько дар ее велик
Знать может только Бог.
И ей оценки ни к чему,
В дешевой мастерской
Она лишь сердцу своему
Дает вести рукой.
И все, что чувствует душа,
Выплескивает в цвет…
Она рисует не спеша
Судьбы своей портрет.