Все лучшие ушли, их не вернешь,
А худшим – тоже жить уже немного.
Ты из чехла гитару достаешь,
Оплакивая жизнь их и дорогу.
Под пальцами заныли вместо струн
Не то твои расшатанные нервы,
Не то души изорванный лоскут…
Наверное, последний, ведь не первый.
Ты музыкой бываешь только сыт,
Ты захлебнулся собственным аккордом!
Она одновременно – меч и щит,
Как одр смерти – новой жизни лоно.
Лжет слово, но не лгут твои глаза.
Возможно, рок-н-ролл тому виною.
Твой жизни ритм срывает тормоза,
И я пойти готова за тобою.
Ты Дон Кихот, но Росинант уж пал.
Ромео ты, но яд Джульеттой принят.
Ты Воланд, и лишь смерти бал – твой бал,
А Маргарита с Мастером покинут.
Но
Забудь о нереальности мечты:
Реально все, во что ты слепо веришь.
Гитара на плечо. Уходишь ты
Дорогой, что ни с кем ты не разделишь.
Прощай…