Меняются года, как дни недели...
А я не знаю - может, скажет кто? -
Как вышло так, что люди заболели
Внезапною душевной слепотой?
И ведь поэты - непростые люди! -
Казалось, с интуицией в ладу...
И хоть бы кто спросил - а кто же судьи,
Что конъюнктуру носят, как звезду?
И хоть бы кто-то вслух сказал: "Неправда!"
Когда поэта рьяно хаял сброд...
Неужто все считают, будто "завтра"
Действительно вовеки не придет?
Все это было. В стольких вариантах...
Хотя конец - увы! - всегда один:
Поэт, пред властью пляшущий в пуантах,
Подобен ананасу среди льдин.
И как бы ни куражилось вольготно,
За приз, за славу или бутерброд,
Но Муза от рождения свободна -
Пуанты скинет, плюнет и уйдет!
Что будет петь вне возгласов победных,
Корон картонных обветшалый мир?...
..................................................
Все было. Но Демьян остался Бедным,
А Северянин - гений, чёрт возьми!