…ту-ту, на Воркуту… жалеть не будут…
Опять я в матюки свои… в матю….
Когда не будешь жить – тебя забудут…
Ну, прозвонят два раза и тю-тю…
Найдут себе и бл*дь и даже пару -
заплатами на душеньку… запла….
и спалят в печке старую гитару…
-
Да что ты, не для мести…
Для тепла…
-
А по приходу вычислив убытки,
я выпаду в осадок «Божоле»
и буду, мля - каракулей в открытке,
лежать у сына в письменном столе…
Задержанным теплом на шпингалете
окна, где рама вечного креста.
Дурацкой фотографией о лете,
забытой поэтессой в три листа.
Но как всегда обещанным надурят,
не пустят в память, даже в драный сон –
так что кури турист, пока все курят
в вагоне для персующих персон…
-
Созвучием поскрипывая ржаво
тони… губами трогая гипюр -
в окладе поучающих лукаво,
в ретроспективе миленьких, но дур…
Я об одном прошу под слоем досок –
не «прекрати»… всего лишь – « а давай…»
-
Ты не кури дешёвых папиросок
и именем чужим не называй…