Синими, ледяными уколами - «Русь»
в полночь блестит луною в подмёрзшей луже.
Рвётся откуда-то снизу. И я боюсь,
что этот ветер уже никому не нужен.
Чёрною отползающей тенью с век
трусость продажная стелется у "прилавка",
будто бы родины относительно человек
вовсе не щит, а пришпиленная булавка!
Корни дубрав, врастающих в этот день,
высохнут - пилы по вырубленным заветам!
С каждой минутой ближе ещё на пень
Завтра, в которое нам не достать билета.