Ты целуешь меня
в пальцы,
задыхаясь в бреду
лилий,
шепчешь жарко – «Айда
в Зальцбург,
там жил Моцарт,
его убили.
Или, хочешь, махнем
в Вену,
по аорте рванув
пульсом,
возведем вокруг нас
стену,
никого к себе не
впустим.
Будем яблочный есть
штрудель,
страусиным качнешь
в вальсе,
пусть забудут о нас
люди,
пусть идут дружно в ряд
в даль все.
Мы уедем с тобой
ночью.
Незаметно
и понарошку.
Наведем за собой
порчу.
Ты приколешь к груди
брошку,
я надену пиджак,
галстук
разноцветный как грех
свальный.
Мы красиво уйдем
галсом,
чтоб причалы нас не
звали.
Можем просто найти
берег,
нарубить там своих
срубов,
наоткрыть себе там
Америк,
целоваться с тобой
в губы!»
Я смотрю на тебя
нежно,
снов вдыхаю твоих
порох,
как мне жаль, что я лишь
нежить –
отражений твоих
сполох.