Перспектива странная – тоннель...
Свет в его конце - костер, свеча.
Мутный свет из лабиринта стен
привлекает чем-то. Сгоряча
все еще стремлюсь к нему дойти,
все надеюсь на короткий путь.
Стонут и взывают к совести,
брошенные мной Тоска и Грусть.
Есть мешок сомнений про запас,
так, на черный день, но, не дай Бог!
Очевидно, все же не сейчас,
но избавлюсь - видимо, не впрок
этот скарб несбывшихся надежд –
скорость пишет заново пролог,
в нем почти не стало чудных мест,
где писала Кэтти между строк,
где по мутной зелени стекла
горечью разбрызгана полынь,
где на смятой простыни вчера...
Что-то разошлась...
Остынь, остынь.
Гердою в ревущую метель,
лишь бы позабыть!
Да не блажи –
призраки в тоннеле, саван – свет!
КрУгом обведи, заворожи,
заколдуй меня, Иван трава!
Я нема уже, дай быть глухой!
Я сегодня знаю, что права,
и прошу тебя!
Покой, покой...
Мой покой не в сырости земли,
мой покой я вижу, как сейчас,
в теплой мере ласки. Покажи,
окуни в нее несчетно раз!
До предела. Только не молчи!
Посмотри, уже над головой
света нет... вороны и грачи –
крыльев смоль, как сумрак над тобой.
неизбежность лишних слов теперь,
как ремень мотаю на кулак,
по нему узнай меня в толпе.
кровь вокруг меня – хороший знак.
и пускай молчали жерла труб,
загоняя дым обратно в печь -
не отбиться мне от сотен рук,
ты меня не смог... не смог сберечь.
06.