* * *
Изгибы тела, что помнят пальцы.
А снег неистствует в пурге.
Какое дело, что сало с смальцем
Слега шкварчит, летит к трубе.
Труба та выпускает искры,
Разметанные, по всей тайге
И в сотый раз взмывают словно письма
Летящие через края к тебе…
Изгибы тела, что помнят пальцы.
Натруженные, черствые, в тоске
Идут спросонья как по рации скитальцы…
И вдруг под правой грудью тумблер «к» …