Когда огонь, похищенный с небес,
Вошёл теплом в сырые наши души,
Тогда и Бог нам стал почти не нужен,
И он ушёл. И радовался Бес.
Мы ж по привычке жаждали чудес,
Не берегли костра, и он потушен.
Кто нас согреет в яростные стужи?
Простит ли нас Создатель наконец?
И вот теперь (не правда ли Ильмира?)
Мы оттого всё бродим одиноко,
Что не постигнем строгого урока,
А терпеливо ждём добра и мира
Со стороны. А нам и невдомёк:
Божественный в нас тлеет уголёк.