В кронах тутовых я прячусь
птицей хрупкой,
в пол-ладони.
От отчаянной погони
гнутся ветви, стебли плачут.
Как же это утро снежно,
сквозь просветы в листьях белых.
Мне в ладонях загрубелых
странно сталось бы и..
нежно.
Мой художник не рисует –
чинит прутья старой клетки,
ну а я – в янтарных ветках –
по его рукам тоскую.
Знал бы он, безумный, сколько
в сердце птичьем нежной силы,
что любовь не попросила б.
Знал бы он,
поверил б только.
19 ноября 2007 г.