Привет, Сереж… У нас опять зима.
И я, как морж, ныряю в прорубь эха…
Ты знаешь, друг, а я теперь одна:
«одна на всех» -- и (веришь?) не до смеха!
А над двором прибили к небу серп --
торчит торчком, не покидая вахты.
Что жизнь, Сереж? -- Как стадо гончих зебр:
все полосит средь бесконечных пахот.
Не до любви… На двадцать пятый час
перехожу -- мне не хватает суток…
А как там жизнь у вас на небесах:
поди, режим расписан по минутам?..
Ты что-то мало снишься мне теперь --
не поболтать, не посидеть душевно…
Я так, Сереж, устала от потерь!
Мне так, Сереж, невыносимо скверно.
Но ты не бойся, я еще держусь
за этот серп, за этот путь морозный,
за этот мир, за неподъемный груз…
Нормально, в общем, если быть серьезной.
Но… задыхаюсь… Чаще по ночам,
когда огонь гудит в печной утробе,
сжигая тот душевно-лишний хлам,
что не кладут с цветами у надгробий.
Пасиб, Сереж, что я еще вольна
тебе писать и плакаться в жилетку…
Прости, Сереж, что я опять больна
мечтой удрать из той же самой клетки…
Вот, сочиняю письма на тот свет,
который есть, иначе б не писалось…
Да… ты ж просил отправить сигарет? --
Возьми мои, там оставалось малость…