Наша жизнь – это новая книга,
Годы – главы, дни – несколько строк,
Приключения, мысли, интриги…
Что же дальше – самим невдомёк.
Обрывается повествованье,
Как к концу подступает наш век,
И в архив идут наши сказанья,
Как в хранилища библиотек.
Много книг есть до боли похожих,
Даже авторам были скучны.
Как унылые лица прохожих
Сплошь сердито-устало-мрачны.
Есть – оборваны на полуслове,
Недосказана главная мысль.
Эпитафия как послесловье
К тем возможностям, что не сбылись.
Сплошь разорваны на эпизоды,
Книги есть как сумбурный набор.
Хаотично его склеил кто-то,
Отовсюду набрав разный вздор.
И другим, как творцу, интересна,
К эпилогу исчерпан до дна,
Чей логичен сюжет и не пресен,
Жизнь, как редкость – хороший роман.
Книги жизни пылятся в архивах,
Как отчёты о нашем пути.
А забвенье – итог справедливый,
И читателей им не найти.