Завертело снежной бурей
Молодой апрельский вечер.
И средь мерзости летучей,
Поминая всех святых,
Я бреду по Петербургу
Под плетьми промозглой сечи,
А по небу катят тучи
Наливные животы.
Тушь на слипшихся ресницах
Размывает снег колючий,
И вопрос о смысле жизни
Возникает визави.
А под черепом лоснится
Чей-то голос приставучий,
На извилинах повиснув
Болтовнёю о любви.
Что за чёртово созданье!
Перекрутит, перекосит,
Перекинет ум за разум
В нелогическую сеть…
Может, это подсознанье
Задаёт свои вопросы?
Привязалось, как зараза,
И попробуй, не ответь.
- Вы любили? – Я? Любила!
Это было, как спасенье,
Как зимою зов кукушки
Над Невою невзначай…
- А когда же это было?
- Это было? В воскресенье.
После выстрела из пушки
Возле правого плеча.
- Возле правого? – Конечно:
Ведь за левым – дьявол крутит.
Он всегда со мною рядом,
Что собака у ноги.
Разыгрался, друг сердечный,
Безобидный чёрный пудель,
Поглядеть – одна отрада,
Только душу береги.
- Как зовут вас? Маргарита?
- У меня другое имя:
Неприметнее и проще.
Но не будем о пустом…
А у невского гранита
Одиноко стынет Зимний,
И размахивает Площадь
Александровским крестом.