Семнадцатый век, мой сударь.
И тёрпкий осенний привкус.
Кареты шальная удаль,
Но слякоть в Париже – минус.
Стоически терпят ставни
Тщедушный ворчливый ветер.
В салонах скучают дамы,
Не видят честного света.
А Ваше Величество, где же?
В молельне погасли свечи.
Вы молитесь там всё реже,
Молитва увы ль не лечит?
Позвольте сыскать Вам звёзды,
Что осенью тучи скрыли!
Быть может, Вы так серьезны…-
Вы верно, опять простыли
От слёз и ненужных писем,
От слабостей фаворитов.
От Ришелье зависит
Количество новых убытков…
Но, к чести Моей Королевы,
Она всё с умом подносит…
Испанке лишь честь и вера
Угрюмую осень скрасит…..(…)