за гранью белой высоты,
среди зимы во мгле суровой
теряются твои следы
и слышится простое слово,
и оттого, что здесь зима,
мы полюбили наше время:
оно и нас свело с ума,
как эти белые деревья,
всё пронесётся мимо нас –
перрон, толпа, высокий тополь,
пейзаж таинственный для глаз
и чей-нибудь похожий опыт,
и будет падать, как вода,
пушистый снег в твои ладони,
чтоб отодвинулась беда,
где призрак мая нас догонит,
в стране, где самый белый снег,
весна всегда неповторима –
цветет сирень и слышен смех,
и все дороги – только к Риму.