Все по-прежнему во мне светло и чисто,
словно не было и жизни за плечами...
На груди моей цыганское монисто,
вкус ловлю вишневыми губами,
а в моей головушке томятся
рощи дальние и дивные просторы,
и наивно растопыренные пальцы
разрывают - без вины - кротовьи норы,
и летят сквозь сны невиданные птицы,
и еще все дышит жаждой чуда...
Как же я смогла тогда разбиться,
словно третьесортная посуда?
Все во мне еще поет и стонет,
и глаза глядят за повороты,
где уже надежду не догонят
ноги, растоптавшие высоты.
И трепещет ветер в складках платья,
тело свое чувствую певуче,
но мое последнее объятье
стало уже тягостною тучей...
Неужели так уходит время,
дат не назначая человеку?
Молодость - бесценная потеря,
плата перевоза через реку
ЖИЗНИ!