Грозой застигнутый в сортире,
Я мрачно думал о своем.
И между тем, в подлунном мире,
То гром был слышен,то... не гром.
Я стал мишенью в адском тире,
Увижу ли сиянье дня?
Иль быть замоченным в сортире
Настала очередь моя?
На небе молнии разводы
Кроили словно топором.
И между тем, как зов свободы,
То гром был слышен, то... не гром.
Но, все же, сжалилась природа,
И вот, куда ни глянь, кругом,
Цветет российская свобода,
И пахнет, и звучит... не гром.