Она умела умело из клавиш рояля
Извлекать настроение ночи…
На пюпитре не ноты лежали,-
А стихи, что мне нравились очень.
И лились, растекались звуки
Белоклавишным, нежным стоном…
И порхали, как бабочки руки,-
Превращая тот стон в истому…
Только нет ни стихов... ни рояля…
Нет тех рук… только утренний сон.
Волшебство, что казалось реальным,-
Оказалось... простым миражом…